A poesia, ainda que despenteada e abalada
Carrega uma certa beleza em si.
Ele virava minhas páginas,
me descascava como uma fruta madura,
cortava em rodelas finas,
picava em cubos assimétricos,
rasgava fazendo barulho,
amassava fazendo efeitos,
despedaçava feito copo aos cacos,
mas não desvendava,
não adivinhava,
não me bastava ...
Excesso de ausências,
Ele me amava
Mas não preenchia meus vazios ...
Cortando fundo,
Levei-o para fora
E para longe de mim...
Acho que sou bonita,
Sou sim...