Laço de Fita: Palavras Brutas

Palavras Brutas

Mergulhei de tal forma nas palavras

que acabei por me afundar nelas.

Queria ser capaz de retornar ao ponto

em que deixá-las fluir neste espaço

fosse o mesmo que respirar aliviada

por me livrar delas.

Voltar a compartilhar o que sempre

me manteve cativa e tão submersa.

Uso a falta de tempo como desculpa,

pois na verdade ando ciumenta

das palavras que tenho tatuado em papel.

Não sei com que dedos devo voltar

e trocar o papel e o lápis pelas palavras

que necessitam da voz para se tornarem

audíveis e claras

Deve ser mais uma fase

daquelas mais longas que as outras, não sei...

Ou talvez precise me conter e colocar ao lado

as palavras mais duras que fluem como um respirar

e mesmo essas,

são melhores que as palavras brutas

cheias de cinismo que me escapam tão facilmente

cumplices da ironia que me molda

e me mantém a salvo de mim mesma.

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Fábula

Pensei, sinceramente pensei
que eras o príncipe por mim encantado,

Prestes a enfrentar meus dragões,
que entrasse de espada em punho
pelas masmorras onde me escondo
e definho desde sempre a tua espera.

Pensei, sinceramente pensei
que eras o príncipe por mim encantado
portador do beijo que não me queimou,
dono das mãos que não me afagaram.

Por momentos foste tu
o príncipe encantado por mim.
Sim, foste tu e acima de tudo
foste também a promessa de uma promessa,
a voz do outro lado que calou
porque não podia ser.

Pensei, sinceramente pensei
que eras o príncipe por mim encantado
a me resgatar do cansaço
que é não pertencer a lado nenhum.

Pensei, sinceramente pensei
que serias o regresso,
a volta para casa,
a minha loucura.
Eu sei amor,
ninguém salva ninguém...

Clarice Lispector

De tanto bater o meu coração parou*

Vivia no maior dos lodos: acossado por pressões externas, enjaulado por um meio opressivo, cinzento e pesado. Caiu num poço nigérrimo, mas acabou por encontrar a tábua de salvação: celulóide em movimento, devidamente temperado pela Literatura. Aos cifrões do Mundo que conhecia, preferiu a estética pura da Arte. Aos caros falsos amigos, preferiu a solidão da meditação. À fusão com a massa disforme da multidão, preferiu a cisão: mais vale só do que mal acompanhado.

*ou: rever o filme de Jacques Audiard e pensar no próprio umbigo.

" O que eu sinto eu não ajo. O que ajo não penso. O que penso não sinto. Do que sei sou ignorante. Do que sinto não ignoro. Não me entendo e ajo como se entendesse."

É difícil perder-se.

É tão difícil que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira em que vivo.

Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido. Eu não: Quero é uma verdade inventada.

Minha força está na solidão. Não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem de grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite.
Dá-me a tua mão:Vou agora te contarcomo entrei no inexpressivoque sempre foi a minha busca cega e secreta.De como entreinaquilo que existe entre o número um e o número dois,de como vi a linha de mistério e fogo,e que é linha sub-reptícia.Entre duas notas de música existe uma nota,entre dois fatos existe um fato,entre dois grãos de areia por mais juntos que estejamexiste um intervalo de espaço,existe um sentir que é entre o sentir- nos interstícios da matéria primordialrespiração do mundo,e a respiração contínua do mundoé aquilo que ouvimose chamamos de silêncio.

Clarice Lispector

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.
A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.
Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.
Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te.
A resposta
Está além dos deuses.
Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

(Fernando Pessoa)

Tatuagem

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem
Que é pra te dar coragem
Pra seguir viagem
Quando a noite vem
E também pra me perpetuar em tua escrava
Que você pega, esfrega, nega
Mas não lava

Quero brincar no teu corpo feito bailarina
Que logo se alucina
Salta e te ilumina
Quando a noite vem
E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta
Morta de cansaço

Quero pesar feito cruz nas tuas coisas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem
Quer ser a cicatriz risonha e corrosiva
Marcada a frio, a ferro e fogo
Em carne viva

Corações de mãe
Arpões, sereias e serpentes
Que te rabiscam o corpo todo
Mas não sentes

Pablo Neruda

Gosto quando te calas

Gosto quando te calas porque estás como ausente,
e me ouves de longe, minha voz não te toca.
Parece que os olhos tivessem de ti voado
e parece que um beijo te fechara a boca.

Como todas as coisas estão cheias da minha alma
emerge das coisas, cheia da minha alma.
Borboleta de sonho, pareces com minha alma,
e te pareces com a palavra melancolia.

Gosto de ti quando calas e estás como distante.
E estás como que te queixando, borboleta em arrulho.
E me ouves de longe, e a minha voz não te alcança:
Deixa-me que me cale com o silêncio teu.

Deixa-me que te fale também com o teu silêncio
claro como uma lâmpada, simples como um anel.
És como a noite, calada e constelada.
Teu silêncio é de estrela, tão longinqüo e singelo.

Gosto de ti quando calas porque estás como ausente.
Distante e dolorosa como se tivesses morrido.
Uma palavra então, um sorriso bastam.
E eu estou alegre, alegre de que não seja verdade.

(ou seja cedo demais, não sei)

Sophia de Mello Breyner Andresen

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.
Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.
Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

Silvia Plath

A mulher está perfeita. Morto,
Seu corpo mostra um sorriso de satisfação
A ilusão de uma necessidade grega
Flui pelas dobras de sua toga, Nus, seus pés
Parecem dizer:
Fomos tão longe, é o fim.
Cada criança morta, uma serpente branca
Em volta de cada
Vasilha de leite, agora vazia.
Ela abraçou
Todas em seu selo como pétalas
De uma rosa que se fecha quando o jardim
Se espessa e odores sangram
Da garganta profunda e doce de uma flor noturna.
A lua não tem nada que estar triste,
Espiando tudo de seu capuz de osso.
Ela já está acostumada a isso.
Seu lado negro avança e draga

(5 fevereiro 1963)

Tradução de Rodrigo G. Lopes e Maurício A. Mendonça

Adélia Prado

Amor no Éter

Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas, os bicos mergulhados na água,
entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniço na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:
como és bonito!
Quero escrever-te até encontrar
onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,
o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,
os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar
entre meio-dia e duas horas da tarde.

Cora Coralina

Hilda Hilst

Desejo

Porque há desejo em mim,
é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas
Buscando Aquele Outro decantado
Surdo à minha humana ladradura.
Visgo e suor, pois nunca se faziam.
Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo
Tomas-me o corpo.
E que descanso me dás
Depois das lidas.
Sonhei penhascos
Quando havia o jardim aqui ao lado.
Pensei subidas onde não havia rastros.
Ao invés de ganir diante do Nada.
Se eu disser que vi um pássaro
Sobre o teu sexo, deverias crer?
E se não for verdade, em nada mudará o Universo.
Se eu disser que o desejo é Eternidade
Porque o instante arde interminável
Deverias crer?
E se não for verdade
Tantos o disseram que talvez possa ser.
No desejo nos vêm sofomanias, adornos
Impudência, pejo.
E agora digo que há um pássaro
Voando sobre o Tejo.
Por que não posso
Pontilhar de inocência e poesia
Ossos, sangue, carne, o agora
E tudo isso em nós que se fará disforme?
Existe a noite, e existe o breu.
Noite é o velado coração de Deus
Esse que por pudor não mais procuro.
Breu é quando tu te afastas ou dizes
Que viajas, e um sol de gelo
Petrifica-me a cara e desobriga-me
De fidelidade e de conjura.
O desejo
Este da carne, a mim não me faz medo.
Assim como me veio, também não me avassala.
Sabes por quê?
Lutei com Aquele.
E dele também não fui lacaia.

Arlequim : Um desejo
Pierrot : Um Sonho
Colombina: A Mulher

COLOMBINA , sorrindo e tomando ambos pela mão:

Não! Não me compreendeis... Ouvi, atentos, pois meu amor se compõe do amor de todos dois... Hesitante, entre vós, o coração balanço:

A Arlequim:

O teu beijo é tão quente...

A Pierrot:

O teu sonho é tão manso...

Pudesse eu repartir-me e encontrar minha calma dando a Arlequim meu corpo e a Pierrot a minh’alma! Quando tenho Arlequim, quero Pierrot tristonho, pois um dá-me o prazer, o outro dá-me o sonho!
Nessa duplicidade o amor todo se encerra: um me fala do céu... outro fala da terra!
Eu amo, porque amar é variar, e em verdade toda a razão do amor está na variedade...
Penso que morreria o desejo da gente, se Arlequim e Pierrot fossem um ser somente,
porque a história do amor pode escrever-se assim:

PIERROT
Um sonho de Pierrot...

ARLEQUIM

E um beijo de Arlequim!

Laço de Fita

Palavras Brutas

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