Não sei talvez preguiça ou alguns cansaços.
Falar de onde me escondo sempre me consome e logo fico aflita como bicho preso andando de um lado para outro. Hoje nem o verso, nem a música e muito menos o imaginar me trouxeram paz.
Ando cansada, tenho pressa, preciso de um lugar onde eu possa me esconder e que a futilidade possa me alcançar o quanto antes. Não gosto de me sentir nua, não por pudor, sempre por não saber como carregar a adaga que atravessa e sangra.
Quem pode traduzir a minha agonia?
Talvez só eu, mas estou tão cansada.
Queria um porre,
chapar a cara,
dormir o sono sem sonhos...
(o final desta conversa foi só para você sem o público, intimista)
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